Teestunde
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Um ein Haar
Das Lachen klingt um ein Haar echt,
nur seine Flügel tragen schlecht;
sie können ihren Kurs nicht wählen,
wo Gefühle fehlen.
Das Mienenspiel wirkt eingeübt,
der Blick macht mit Kalkül beliebt;
die Augen können’s nicht verhehlen,
wo Gefühle fehlen.
Der Mund, er redet virtuos
und tönt wie eine Schelle bloß;
nichts kann das Herz von sich erzählen,
wo Gefühle fehlen.
Die Träume, wunderbar und tief,
vermodern im Geheimarchiv,
aushauchend sich aus Geisterkehlen,
wo Gefühle fehlen.
Die Liebe trägt zu keinerlei
tatsächlicher Erfüllung bei;
ihr Wert – wie festgezurrt an Pfählen,
wo Gefühle fehlen.
Die Außenmauern – wie geleckt,
mit tausend Selbstportraits bedeckt;
das Werden wartet stumm in Höhlen,
wo Gefühle fehlen.
Der Puls – wie eine Pendeluhr,
er registriert das Leben nur;
Wahrhaftigkeit, sie würde quälen,
wo Gefühle fehlen.
Das Lachen klingt um ein Haar echt,
nur seine Flügel tragen schlecht;
sie können ihren Kurs nicht wählen,
wo Gefühle fehlen.
Das Mienenspiel wirkt eingeübt,
der Blick macht mit Kalkül beliebt;
die Augen können’s nicht verhehlen,
wo Gefühle fehlen.
Der Mund, er redet virtuos
und tönt wie eine Schelle bloß;
nichts kann das Herz von sich erzählen,
wo Gefühle fehlen.
Die Träume, wunderbar und tief,
vermodern im Geheimarchiv,
aushauchend sich aus Geisterkehlen,
wo Gefühle fehlen.
Die Liebe trägt zu keinerlei
tatsächlicher Erfüllung bei;
ihr Wert – wie festgezurrt an Pfählen,
wo Gefühle fehlen.
Die Außenmauern – wie geleckt,
mit tausend Selbstportraits bedeckt;
das Werden wartet stumm in Höhlen,
wo Gefühle fehlen.
Der Puls – wie eine Pendeluhr,
er registriert das Leben nur;
Wahrhaftigkeit, sie würde quälen,
wo Gefühle fehlen.
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